De qué callada manera

Voy a explicarme. Por primera y última vez.
Las personas como yo, suponiendo, que es mucho suponer, que yo sea 'persona', tenemos el culillo de mal asiento -entiéndase, curiosidad- lógico y necesario para quienes se pasan la vida leyendo textos ajenos, corrigiendo textos ajenos, husmeando en las mierdas ajenas para intentar recomponerlas y que lleguen a ser 'mierdas ajenas gramaticalmente correctas'. Siempre hay alguien cerca, de cuyo valor no dudas, que te indica dónde buscar nuevas dosis de desamores, desaires, desnudos con calcetines y destacadas estupideces en las que, desafortunadamente (por seguir con el 'des') todos nos vemos reflejados, escritas con la claridad suficiente para que quede claro que ahí, en esa persona, confluyen los ingredientes necesarios para que sus 'miserias' lleguen a convertirse en imprescindibles y salgan de su ámbito más cercano.
Quizá me he acercado en exceso a un revuelo de hormonas que nada tiene que ver conmigo. Los ¿25? ¿27? no me quedan tan lejos como para no entender semejante barullo en torno a dos personajes, en mi modestísima opinión (uy, si yo no soy nada modesta...) uno con el 'ángel' y el otro sin él. La corte de 'princesas' peleonas me queda un poco más estrecha de cintura. Si alguna de ellas sorprende, ¡lo tiene, lo tiene, lo tiene! -debo decir, que es la más apaleada- el resto sólo son capaces de redundar en la redundancia. Y eso es un soberano coñazo.
Y en estas ando; con los míos regañándome (qué bonito: yo te regaño, tú me regañas, él nos regaña a los dos) por 'merodear', y con dos certezas en la cabeza: que seguiré haciéndolo porque él y ella me gustan y que, además, al que le joda, que no mire.

Sofía

¿Quién le dijo que yo era risa siempre, nunca llanto...
como si fuera la primavera? No soy tanto.